Сергей Лукьяненко - Глубина [сборник]
— Удачи тебе, Леонид…
— И тебе, Галя…
Перегибаюсь вперед, чмокаю ее в щеку.
Вот теперь, пожалуй, с формальностями покончено. Можно заняться и делом.
— Если у тебя есть вещи в раздевалке, можешь забрать… — Галя улыбается. Похоже, она довольна, что все разрешилось так хорошо. Я не в обиде, расстаемся друзьями, подпись получена…
— Сейчас гляну.
Иду в раздевалку. На самом деле мне нечего там забирать.
Но мой сосед по шкафчикам в это время обычно уходит с работы. Илья всегда работал по утрам и вечерам.
Так и есть.
Я застаю его в тот момент, когда Илья традиционным пинком отправляет мальчишку-письмоношу в шкафчик. Судя по выражению лица, он опять пробегал по Диптауну в поисках того, чего нет.
— Привет, Илья.
Недоуменный взгляд. Да, конечно… эту личность он не видел.
— Я Леонид.
— А…
С легкой заинтересованностью Илья осматривает Стрелка. Кивает:
— Ничего… только старомодный какой-то… На Клинта Иствуда похож.
— Я вообще старомодный. Как твои успехи?
Илья мрачно разводит руками.
— Не собираешься отказаться от этого письма? — небрежно интересуюсь я.
Разумеется, он клюет…
— С чего бы? Не собираюсь. Сам хочешь найти Храм, что ли?
Отвечаю только на второй вопрос:
— Хочу тебе помочь.
Вот теперь цель достигнута. Полностью. Во взгляде Ильи подозрительность и решимость искать Храм Дайвера-в-Глубине до скончания веков.
Откуда ему знать, что апокалипсис и впрямь близок…
— Сам справлюсь.
— Илья, тут такое дело… — начинаю мяться. — У меня есть завязки на одного дайвера… он может сказать, где Храм…
— Подумаешь. У меня есть знакомые хакеры! Они могут найти Храм за пару часов!
Как интересно…
— Так чего же ты двое суток с письмом носишься?
— Они сейчас заняты. Очень. — Илья мрачно смотрит на меня. — Я тебе не могу сказать, что они делают… это слишком круто.
А все-таки он действительно ребенок.
Обо всем, что делал тот же Маньяк, я узнавал лишь постфактум. Хотя он был хакер, а я — его друг. Хакеры, которые говорят, что «делают что-то крутое»… как интересно…
— Ну смотри… — пожимаю плечами. — Вот откажутся от письма за позднюю доставку — останешься вообще без награды.
— Погодь… — Илья быстро запирает шкафчик. Раздумывает. — А сколько ты хочешь?
— Половину.
— Ого! — Он крутит пальцем у виска. — Нашел дурака!
— Ты же получишь сто двадцать пять долларов за это письмо, — продолжаю гнуть свою линию. — Ну… пятьдесят баксов мне.
— Нет!
Судя по тону, Илья настроен серьезно.
— Хорошо. Сколько дашь?
Он размышляет минуту. Похоже, вопрос и впрямь принципиальный.
— Двадцать… пять… — с видом спартанского мальчика, откусывающего на страх врагам собственный палец, решает Илья. — Больше не дам.
Теперь моя очередь размышлять.
— Я не жадный, — вдруг говорит Илья. — У меня просто звуковая карта совсем позорная. А за сто баксов мне продадут хорошую… очень…
Господи… да не нужны мне ни сто, ни двадцать пять, ни десять баксов с причитающейся ему суммы… И не стану я их брать, если все получится, и он доставит письмо по назначению.
Мне просто нужно уверить его, что игра ведется по-честному. Что Храм будет найден, что он сможет доставить письмо. Что нельзя сдавать его на хранение в архив.
А доверие бывает лишь в двух случаях: если ты друг или если ты деловой партнер.
На дружбу у меня нет времени.
Значит, надо стать деловым партнером.
— Договорились, — решаю я. — Как отыщу того дайвера и узнаю адрес Храма, так сразу тебе сообщаю. И все по-честному. О’кей?
Илья кивает, мы молча бьем по рукам.
— Если мои друзья раньше адрес узнают, ты ничего не получаешь! — торопливо уточняет Илья.
— Конечно, — соглашаюсь я. — Давай обменяемся пейджерами… если что, так сообщишь, чтобы я зря не искал.
— Ага…
Я записываю его номер, он — мой.
— Когда тебя можно найти в глубине? — уточняю я.
— Утром и вечером. Еще ночью.
— Днем бываешь?
Илья мрачно качает головой:
— Телефон нельзя занимать…
Бедолага. Так он по модемному соединению…
— Я когда не на работе, то сижу в баре «У погибшего хакера», — говорит Илья. — Если что, можешь меня там найти. Только пускают лишь хакеров.
— Круто, — киваю я. — Жалко… я не хакер.
— Назовешь пароль и пустят, — решает Илья. — Только он очень секретный, учти.
— Правда? Я никому не скажу.
— Сердце и Любовь! — торжественно произносит Илья.
Давлю смех. Пароль, имеющий хоть малейший смысл, уже не пароль. Однажды, когда военный генератор пароля случайно выдал осмысленную фразу, подтверждая древний тезис об обезьяне, которая способна сочинить «Войну и мир», паника поднялась на весь бывший СССР…
— Договорились!
Что ж, вот теперь и впрямь все. Осталась сущая малость — найти сам Храм. Смотрю на часы — без десяти десять…
— Мне пора, — сообщает Илья.
— И мне тоже, — говорю я. — Пойду играться в игрушки.
— Какие игрушки?
— Ну, «Лабиринт Смерти» проходить.
— Детство какое-то, — презрительно говорит Илья. — Я когда был маленьким, тогда игрался. А сейчас работаю.
— А у меня теперь такая работа — по «Лабиринту Смерти» бродить.
Нехорошо, конечно, провоцировать зависть. Но я ведь не вру…
…На этот раз дверь в жилище Чингиза открывает Падла. В руках у него — «моссберг маринер», очень серьезный полицейский карабин. Наверняка его виртуальный аналог не менее опасен.
— Ты, что ли? — изрекает Падла.
— А ты не видишь?
— Мало ли, что я вижу, — вздыхает хакер. — А ну-ка скажи, какой проц я тебе вчера поставил?
— Тысяча двухсотый…
— Ощущаешь радость бытия?
Честно признаюсь:
— Пока не заметил разницы.
Падла все-таки не торопится меня впустить, а золотистый ствол карабина продолжает смотреть мне в живот.
— Чего я принес с собой?
— Пива… цветы Вике.
— Какие цветы, какое пиво?
— Букет роз, желто-кремовых, пиво было «Ярославское»…
— Проходи, Ленька…
Да. А ведь, пожалуй, мы теперь всегда будем обмениваться воспоминаниями при встрече в глубине. Напугал нас Темный Дайвер.
Сегодня вся толпа собралась не в столовой, а в библиотеке. Комната очень приятная… обилие книг наводит на странные мысли. Создать такую комнату в глубине — несложно, как правило, любая выпущенная в свет книга быстро становится общедоступной. Но если у Чингиза на самом деле такая библиотека… все эти стеллажи до потолка, заполненные классикой, фантастикой, детективами, альбомами, справочниками, энциклопедиями, какими-то миниатюрными и репринтными изданиями…
Понятно, почему он перестал быть хакером. Столько читать и сохранять при этом профессиональный уровень — невозможно. А для интерьера, как мне кажется, он книг держать не станет…
Комната длинная, в конце, между двумя зашторенными окнами, пылает камин. Возле него все и толкутся. Пат сидит на полу, обхватив руками коленки. Он мрачный как туча, мне лишь едва заметно кивает. Похоже, вчера у него был серьезный разговор с Чингизом.
Чингиз развалился в кресле. Он в халате, весь расслаблен и вальяжен. Сигара, тлеющая в руке, дополняет картину. Буржуй чертов…
— Позор русского хакерства, — бормочет Падла. — Буржуй. Сибарит фигов. Расселся тут, понимаешь…
Впрочем, это не мешает ему усесться во второе и единственное кресло, более того — немедленно потянуться за собственной сигарой.
— Здравствуй, Леонид, — говорит Чингиз. — Садись куда-нибудь…
Маньяк, сложив руки на груди, стоит у камина. Меня он приветствует кивком и едва заметной улыбкой. Одет он во все черное, на голове какой-то темный берет.
— Вот все и в сборе, — решает Чингиз, когда я, недолго думая, сажусь перед камином рядом с Патом и протягиваю к огню руки. — Будем обсуждать тактику?
— Вначале обсудим вчерашние дела, — негромко замечает Маньяк. — Мне кажется, так будет вернее…
В последний момент я замечаю, что он косится на что-то за моим плечом. Пригибаюсь — и вовремя.
— Привет, Ленька! — кричит кто-то, прыгнувший на меня сзади. Увы, плеча, на которое он хотел навалиться, уже нет. Имеются только мои ноги, о которые он благополучно запинается и с протяжным воплем влетает головой в камин.
— О Господи… — тихо-тихо говорит Чингиз.
Высокий, нескладный парень уже выдергивает голову обратно. Голова урона не понесла. Голова — это кость.
Где же он прятался? Компьютерный Маг, или просто Маг, или «Зуко» — из-за любви к химическим растворимым напиткам. Он бывший программист в виртуальном борделе, где когда-то работала Вика. Один из самых талантливых и одновременно безалаберных программистов, которых я знаю. И наверняка самый шумный.
